On approche!

- Trente-deux ans?
- Ouais...
- T'es à la moitié.
- La moitié de quoi?
- De ta vie.
- Sympa.
- Excuse-moi.
- C'est rien.
- Viens je te paie un verre.
- Merci c'est gentil mais je dois rentrer, je suis fatigué.
- Je t'ai vexé? Je sais, je t'ai vexé.
- Oh vas-y tu me casses les couilles. Au fait t'as quel âge toi?
- Vingt-huit ans, en octobre.
- Ah, la moitié, moins quatre ans. Profites-en.
- J'y tâcherai.
- Bon, allez, bonne nuit.
- D'accord, on se voit l'année prochaine, même heure même endroit, tu auras atteint l'âge du Christ.
- Pour peu qu'il le veuille.
- Comme tu peux être rancunier des fois!
- Tu sais quoi?
- Quoi?
- T'as raison, en fait.
- Comment ça?
- Je suis un parfait perdant. Regarde Kurt Cobain par exemple, à vingt-sept ans il était au sommet de sa carrière, marié, une enfant. Son suicide n'a été qu'un couronnement. Moi, trente-deux ans, à peine un statut pseudo-littéraire sur Facebook et deux trois photos au flou artistique, le tout jeté à la tendresse vorace des proches et des amis qui me souhaitent tout le bonheur du monde. Voilà, mon accomplissement. Pathétique.
- C'est noir!
- Oui, et si je dois te donner un conseil d'aîné : arrête la guitare et passe à autre chose. Tu joues comme un pied et puis vingt-huit ans c'est trop tard pour mourir. A plus.